Internet é um vício, uma saída, uma prisão. Entro aqui e esqueço de meus deveres, os postergo o mais que puder, isso é mau. O meu álibi é que trabalho com palavras, concatenamento de idéias, venho aqui com a desculpa esfarrapadíssima de pô-las em ordem. Mentira! E tudo atrasado, como de costume.
Minha única interação com seres humanos, a mais profunda que consigo, é por aqui. Ainda agora eu chorei, foi rápido, uma amargura sufocante no peito ... está passando, me recupero rápido, não quero que ninguém me pergunte porque choro porque isso nem mesmo sei. Que ninguém se preocupe comigo, que ninguém me julgue e estamos bem. Chorar é a forma mais drástica de saber que tenho um coração, uma porra de coração que só serve pra acelerar me perturbando, que bota um gosto amargo na boca do meu estômago. Ele é assim, bobo, qualquer idiota brinca. À mim, "a esperta", "a foda", só resta me contentar com os restos de existência! Da existência alheia tão medíocre e colorida! Só me basta ver que não é verdade aquilo que sai da boca dele. Só me resta me sentir inútil, como se ninguém nunca houvesse chorado por mim. Só me resta eu, incomunicável neste mundo em que eu reprovei.
Vou chorar mais.
Não posso chamar ninguém pra me consolar, não sei fazer isso.
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